Desde llano hasta las alturas,
Hay un sueño que madura.
A frío lento, a canto tibio,
A grito plano, a susurro vivo.
Desde lo alto salta en grato
Cuentito rojo, en remojo
La lágrima sonríe.
Y el sueño vive.
Cuna y dientes blancos,
Susurros y pataditas
Cantan los fríos mantos,
Esperando sonríe Beita.
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